Poesía I
Es tarde pero avanzamos; entendemos que el dolor es una nota perdida en las avenidas de los emblemas mudos. Avanzamos en la menuda luz que ya nos engulle y nos apaga el miedo de la memoria, su luz metálica. Avanzamos en nuestro sueño estético, vagamos en el magma pop; nuestra nueva estrella blanca joven y fresca se contrae, y los ecos llegan al asfalto. Extasiamos los símbolos iridiscentes que nos despejan los perfumes de una música fantasma; descorremos los velos de una dialexis en la que duele apenas la caída de aquellas flores atribuladas de códigos que nos seducen magníficamente en el nuevo horizonte naranja, en el último día de la primavera. Los futuristas nos mintieron, ya es tarde y lloran. Pablo Toblli Poema inspirado en la siguiente obra de Ivan Ríos (instagram: https://www.instagram.com/ivanriosartista/ ) *** Una vez me metí en el placard y comprobé que la vida son fragmentos colgantes que acariciamos con las pu